olivares.
antonio martinez de ubeda
olivares
olivares de silencios verdes sin desnudos,
en mi jaén de habitantes olivos corpóreos
por lomas y baezas, úbedas y nudos
en mi jaén de habitantes olivos corpóreos
por lomas y baezas, úbedas y nudos
que me llaman como llama de arbóreos
recuerdos. y no son bosques de matorrales,
sino yemas de aceite, redondas hijas de toreos
recuerdos. y no son bosques de matorrales,
sino yemas de aceite, redondas hijas de toreos
con capotes negros, verdes en sotorrales
sequías. hierve andalucía bravía
en campos machadianos. con morrales
sequías. hierve andalucía bravía
en campos machadianos. con morrales
aceituneros marchan al tajo con su labia,
y su vara que lanza quijotesca que doblega
al caer como estrellas en caída savia,
y su vara que lanza quijotesca que doblega
al caer como estrellas en caída savia,
redondas aceitunas de colores verdones. y desplega,
a que se agachen las mujeres como en plegaria,
cogiendo sacos hasta de orujo que entrega
a que se agachen las mujeres como en plegaria,
cogiendo sacos hasta de orujo que entrega
el mojeo con pan de trigos que hace necesaria
el hambre. son las doce de los calores,
los sudores titanes que besan candelaria
el hambre. son las doce de los calores,
los sudores titanes que besan candelaria
cantaora. y comen tocino con sabores
con corte navajero de albacete, como cera
que al manchego queso por añejo hace rumores.
con corte navajero de albacete, como cera
que al manchego queso por añejo hace rumores.
y a la bota de vino guarnicionera
con chorro de fina cascada que en la garganta
cruje en tranquilo cabeceo de primera.
con chorro de fina cascada que en la garganta
cruje en tranquilo cabeceo de primera.
-y no puede haber siesta-. espera la manta
que es mantel de recogida en la tarde,
con cien bostezos que esperan a rana que canta.
que es mantel de recogida en la tarde,
con cien bostezos que esperan a rana que canta.
calor de secano desierto, que escarde
tarantas y céntimos de pesetas,
cuando ya son las cinco de la tarde.
tarantas y céntimos de pesetas,
cuando ya son las cinco de la tarde.
tres carros enteros de sacos como ruletas,
y dos borricos con alforjas de espartos rubios
hacen llegar la jornada de horas completas.
y dos borricos con alforjas de espartos rubios
hacen llegar la jornada de horas completas.
son las siete de reloj con cansancios subíos
de descanso, en taberna de chatos intocables
de mostos blancos y vinos negros y alubios.
de descanso, en taberna de chatos intocables
de mostos blancos y vinos negros y alubios.
hacen fríos mañaneros con escarchas no amables,
y a las cinco del alba en los llanos de canena,
junto a rus hermano de voces envidiables.
y a las cinco del alba en los llanos de canena,
junto a rus hermano de voces envidiables.
son mañanas de enero....
antonio martinez de ubeda
cómo puedo hacer un comentario a martínez de Úbeda si este escritor ya se conoce todos mis trucos?
martínez de Úbeda; tal pareciera, que tiene una "misión" divina por cumplir, es como un escarabajo, similar a una hormiga obrera, nada le detiene, vengan o no los comentarios a sus despliegues literarios.
sin embargo, luego de leer este "olivares" solo logro verle tal cual es, un ojo, un ente cristalizado en el tiempo, en las playas, en los parques y en las calles, mirando, recopilándose a sí mismo en calidad de observador del tiempo mismo que carcome nuestro presente inseguro, es en la mente de Úbeda donde nace la esperanza, donde crece la paz tan anhelada porque solo a él se le ocurren sus cosas nunca dichas.
es un creador, uno que sabe sacarle el máximo provecho a un bolígrafo y uno que solo sabe arrancarnos suspiros en las frías mañanas de un pescador en playa...
olivares se perfila como una narrativa inexacta, fúnebre del ayer pero fresca al degustarla, olivares tiene cuerpo de relato aunque sucumbe en el cuento descriptivo de una etnia sentenciada a las labores del campo, la faena ha sido sacada...señores, es hora de descansar.
martínez de Úbeda; tal pareciera, que tiene una "misión" divina por cumplir, es como un escarabajo, similar a una hormiga obrera, nada le detiene, vengan o no los comentarios a sus despliegues literarios.
sin embargo, luego de leer este "olivares" solo logro verle tal cual es, un ojo, un ente cristalizado en el tiempo, en las playas, en los parques y en las calles, mirando, recopilándose a sí mismo en calidad de observador del tiempo mismo que carcome nuestro presente inseguro, es en la mente de Úbeda donde nace la esperanza, donde crece la paz tan anhelada porque solo a él se le ocurren sus cosas nunca dichas.
es un creador, uno que sabe sacarle el máximo provecho a un bolígrafo y uno que solo sabe arrancarnos suspiros en las frías mañanas de un pescador en playa...
olivares se perfila como una narrativa inexacta, fúnebre del ayer pero fresca al degustarla, olivares tiene cuerpo de relato aunque sucumbe en el cuento descriptivo de una etnia sentenciada a las labores del campo, la faena ha sido sacada...señores, es hora de descansar.
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